Quince

Sombras, todo oscuro; y húmedo. Y crecen cosas, crecen cosas de las paredes. Cosas que debieran estar quietas, pero que se mueven, y me palpan con apéndices gelatinosos. Y sigo avanzando, a tientas, aplastando cosas gelatinosas y móviles que crecen de las paredes. Y un ansia me invade, una arcada que no me deja respirar. Mis pies resbalan en las piedras del suelo, y el hecho de no ver nada no me ayuda a avanzar.
El sonido sigue repitiéndose, y ya no sé si es original o ecos monstruosos de un mismo gorgojeo gutural supurado por alguna garganta gangrenada. Resuena en mis oídos, resbalando por las paredes y adentrándose en mi ser; ni tan siquiera la oscuridad interminable podrá borrarme jamás la mancha de ese blob blob enfermizo.
El calor asciende, y las nauseas son casi constantes. Mi cabeza da vueltas en un torbellino de confusión.

Cuando voy a vomitar, despierto. Estoy sudando, y sigo con el regusto de la bilis en la boca, en la garganta. A mi lado ronroneas dormida, y veo cómo respiras bajo los rayos de luna que pasan la persiana. Al observarte me tranquilizo. Me meto en la cama otra vez, y te abrazo por la espalda.



Odio soñar que no estás...