Cincuenta y siete

¿Por qué, de entre todas las luces y colores del mundo siempre he de toparme una y otra vez contigo? No me gustas. Saturas. Los alambres que te mueven hace demasiado que cuelgan inertes, y los utilizas para flagelar a quien alcances.

Aún me quedan cicatrices de tus arañazos, pero las costras poco a poco se caen, y dejan ver una piel nueva, brillante, ilusa; el sol y las estrellas, el viento y la marea, el sudor y la saliva se encargarán de que ese pedacito de piel nueva, brillante e ilusa se oscurezca y curta como la demás.

Después de tanto tiempo ya no queda más que esperar. Pero, después de tanto tiempo ya no queda más que esperar. Y esperar. A que las luces vuelvan, e iluminen y coloreen todo mi mundo, desde dentro y hacia afuera, con todos los matices que puedan.

Se puede vivir, y se puede morir. E incluso vivir y morir a la vez, que no es lo mismo que ser y no ser. Vivir es mejor, pero morir resulta más cómodo. De vez en cuando se resucita. Incluso lo marchito: se pudre, se cae y se muere. Y luego, con suerte, se regenera.

Ya queda poco tiempo para tonterías, así que tengo que aprovecharlo bien y hacer todas las que pueda. Que serán muchas, pero no las suficientes...